Przejdź do głównej zawartości

Listopad

Opowiedz mi o sobie, ja posłucham chętnie,
Bo na razie wiem o Tobie tylko same brednie.
Opowiedz mi choć jedno słowo jeszcze,
A po moim ciele przejdą te dobre dreszcze.
Chcę Cię zrozumieć i naprawdę się staram,
Ale sama nie rozwiążę tego równania.
Daj mi mapę, a na pewno wszystko zrozumiem
I odnajdę drogę, której Ty pokazać nie umiesz.
Znajdź dla mnie klucz do skrzyni zamkniętej,
Abym mogła odkryć to, co w niej pęknięte.
Daj mi się zbliżyć do siebie, bo jesteś daleko,
A ja już chyba dłużej nie zaniosę tego.
Daj nam jedną szansę, bo na nią zasługujemy,
Inaczej od razu bez przywitania się rozejdziemy. 




Myślałam, że zawsze będziemy młodzi, że świat poczeka. Nic nie poczekało. Nie odkładajcie na później piosenek, egzaminów, dentysty, a przede wszystkim nie odkładajcie na później miłości.
 - Agnieszka Osiecka

Komentarze

Popularne posty z tego bloga

Światło

A kiedy światło za oknem znika, wspomnienia znów budzą się do życia. Powraca radość, smutek i łzy, a wśród łez wracasz też Ty. Na chwilę to fakt, lecz to wys tarczy,  by znów do góry nogami obrócił się mój świat. Wystarczy bym pomyliła: Dzień z nocą, Światłość z ciemnością i Ciebie z rzeczywistością. Najważniejsze we wspomnieniach jest to, żeby mieć się gdzie zatrzymać i tam je wspominać. -Terry Pratchett- Blask fantastyczny

Widzę, jak odchodzisz.

Widzę Cię na naszej przystani, samego.  Chciałabym podejść, ale boję się tego. Boję się spojrzeć Ci w oczy i zobaczyć, W jaki sposób po latach na mnie patrzysz. Obawiam się uśmiechu, płaczu i złości,  Bo nie wiem, co dziś na Twej twarzy zagości. Czy przyjmiesz mnie z otwartymi ramionami,  A ja będę oblewać Twe ramię łzami?  Czy odpędzisz mnie bolesnym ruchem ręki, A moje serce rozpadnie się na strzępki?  Teraz dopiero zaczynam to rozumieć,  Że ja nie potrzebowałam się wyszumieć.  Ale już za późno, widzę jak odchodzisz I choć mnie widziałeś, wzrokiem wciąż gdzieś błądzisz... Na­miętność źle zno­si rozczarowania. Cóż może być bar­dziej upo­karzające­go od od­kry­cia, iż obiekt naszej miłości nie jest jej wart?  - Jeanette Winterson